puntualización
cuanto más leo estos textos, más me sonrojo. no son poesía, no pretenden pasar por poemas. son sólo textos reflexivos (algunos desbocados), desahogos necesarios para un pececito de ciudad. pero no pretenden pasar por poemas aunque contengan alguna dosis de poesía. quizá por eso los he llamado poemas, por generalizar (sin generalizar casi no podríamos hablar de nada). pero reconozco que no lo son. es la aclaración necesaria para poder caminar sin equipaje hacia la poesía de verdad. no reniego de ellos tampoco, son palabras que me han salvado muchas tardes de la asfixia. pero...
El gaucho se despierta en la mañana
(des-variaciones de un viejo tema calamariano)
ja ja ja
va, venga
ríete un poco.
ja ja ja
¿de verdad te estás leyendo
este tocho sin reírte?
¡pero tío!
relájate, fuma algo
ponte dos dedos de whisky
(no, mejor 4).
ja ja ja
¿ves?
mucho mejor
¿a que sí?
ja ja ja
me cago en la leche
¿os dais cuenta de
las cosas que tengo que contar
para que me tengáis respeto?
le dijo Antonio Escohotado
al ejército de Alejandro Magno.
ja ja ja
eso pasa poco ahora.
fumemos la china de la paz.
ja ja ja
ja ja ja
va, venga
ríete un poco.
ja ja ja
¿de verdad te estás leyendo
este tocho sin reírte?
¡pero tío!
relájate, fuma algo
ponte dos dedos de whisky
(no, mejor 4).
ja ja ja
¿ves?
mucho mejor
¿a que sí?
ja ja ja
me cago en la leche
¿os dais cuenta de
las cosas que tengo que contar
para que me tengáis respeto?
le dijo Antonio Escohotado
al ejército de Alejandro Magno.
ja ja ja
eso pasa poco ahora.
fumemos la china de la paz.
ja ja ja
La tarde del 31 de diciembre
qué se puede eperar
de una tarde en la que todos están
demasiado ocupados con tirar petardos
demasiado ocupados en celebrar que
el año se acaba
necios que no saben
que dentro de unas horas
tendrán que enfrentarse
a un nuevo año por delante
con tardes tan feas como ésta
tardes tan feas
como el culo de george bush cagando serpientes
que recorrerán todas las cañerías
y vendrán a retorcerse sobre nuestro cuello
entrando en nuestras hogares
a través de la taza del wáter
y/o la televisión.
en tardes así reconozco que nunca
he sabido hacer nada
pero aún poseo cierta dignidad
que procede de los garabatos escritos.
aún poseo la honestidad
que conceden los bares y los hospitales
la honestidad que conceden las putas.
tengo una tarde fea
y la manos frías
pero con un poco de suerte
se pasará, como todo
y entonces tendré otra oportunidad
de comunicarme contigo.
de una tarde en la que todos están
demasiado ocupados con tirar petardos
demasiado ocupados en celebrar que
el año se acaba
necios que no saben
que dentro de unas horas
tendrán que enfrentarse
a un nuevo año por delante
con tardes tan feas como ésta
tardes tan feas
como el culo de george bush cagando serpientes
que recorrerán todas las cañerías
y vendrán a retorcerse sobre nuestro cuello
entrando en nuestras hogares
a través de la taza del wáter
y/o la televisión.
en tardes así reconozco que nunca
he sabido hacer nada
pero aún poseo cierta dignidad
que procede de los garabatos escritos.
aún poseo la honestidad
que conceden los bares y los hospitales
la honestidad que conceden las putas.
tengo una tarde fea
y la manos frías
pero con un poco de suerte
se pasará, como todo
y entonces tendré otra oportunidad
de comunicarme contigo.
El sueño de una noche de verano
es ir a buscarme a la estación
y sacar a pasear a tu perro
y tomar una cerveza al fresco
y pisar un pub con lobos en las paredes
y escrutar tu mirada profunda
y besarte en un descuido
y ante tu duda
seguir besándote besándote besándote
y acariciar tu espalda
y ponerte la piel de gallina
y cambiar a otro pub
y hablar de mi ex-jefe
y sacarte la risa
y volverte a besar besar besar
y las calles desiertas
y abrazaditos los dos camino a ninguna parte
y la brisa del verano
y morirme en tu cuello
y hacerte gemir gemir gemir.
eres el sueño de una noche de verano.
el viejo Bill
me robó el título.
y sacar a pasear a tu perro
y tomar una cerveza al fresco
y pisar un pub con lobos en las paredes
y escrutar tu mirada profunda
y besarte en un descuido
y ante tu duda
seguir besándote besándote besándote
y acariciar tu espalda
y ponerte la piel de gallina
y cambiar a otro pub
y hablar de mi ex-jefe
y sacarte la risa
y volverte a besar besar besar
y las calles desiertas
y abrazaditos los dos camino a ninguna parte
y la brisa del verano
y morirme en tu cuello
y hacerte gemir gemir gemir.
eres el sueño de una noche de verano.
el viejo Bill
me robó el título.
Hola, padre
¿cuántas veces habré llegado tarde a casa?
tarde quiere decir
cuando tú ya dormías
y no te contaba
dónde había pasado la noche
ni con quién
en el cuarto de un hostal
en un bar
en otro bar
tirado en el parque
durmiendo en un banco
besando alguna dama
pegándome con mi sombra
gastando dinero
en cantidades ingentes de cerveza
aunque ese dinero era mío
siempre fue mío
me lo ganaba
incluso en mis peores tiempos de borracheras.
era un buen chico
y merecÌa aquel dinero
que de una u otra forma sabía ganar.
cuántas veces no pude decirte a la cara
todos tus fallos
mi orgullo
tu silencio
todos lo te quiero
que sólo supe decirte con una mirada.
ahora duermes
una vez más
y yo llego tarde
una vez más
y quiero decirte
que valoro tu vida
tu pena
tus esfuerzos
tus palabras
tus historias
que dejaron sello en mi frente
las ganas de contar.
ahora quiero decirte
te quiero
aunque ya sea tarde
y tú duermas
una vez más.
tarde quiere decir
cuando tú ya dormías
y no te contaba
dónde había pasado la noche
ni con quién
en el cuarto de un hostal
en un bar
en otro bar
tirado en el parque
durmiendo en un banco
besando alguna dama
pegándome con mi sombra
gastando dinero
en cantidades ingentes de cerveza
aunque ese dinero era mío
siempre fue mío
me lo ganaba
incluso en mis peores tiempos de borracheras.
era un buen chico
y merecÌa aquel dinero
que de una u otra forma sabía ganar.
cuántas veces no pude decirte a la cara
todos tus fallos
mi orgullo
tu silencio
todos lo te quiero
que sólo supe decirte con una mirada.
ahora duermes
una vez más
y yo llego tarde
una vez más
y quiero decirte
que valoro tu vida
tu pena
tus esfuerzos
tus palabras
tus historias
que dejaron sello en mi frente
las ganas de contar.
ahora quiero decirte
te quiero
aunque ya sea tarde
y tú duermas
una vez más.
sin título, XIV
voy a cometer un delito
la locura que los dos estamos deseando
y no te va a servir de nada
tu novio
tu alquiler
tu trabajo de 9 a 6 en la Torre Picasso
tus ejercicios de tonificación
de glúteos y caderas.
hazme una señal y haré
un templo dentro de ti,
una señal y fundaré Atenas
entre tus muslos.
la locura que los dos estamos deseando
y no te va a servir de nada
tu novio
tu alquiler
tu trabajo de 9 a 6 en la Torre Picasso
tus ejercicios de tonificación
de glúteos y caderas.
hazme una señal y haré
un templo dentro de ti,
una señal y fundaré Atenas
entre tus muslos.
sin título, XIII
decenas de viejos
contemplan la fuga del sol
sentados en el muro de piedra
de la loma de este parque.
yo estoy sentado de espaldas.
no quiero ver cómo
se nos va la vida.
contemplan la fuga del sol
sentados en el muro de piedra
de la loma de este parque.
yo estoy sentado de espaldas.
no quiero ver cómo
se nos va la vida.
sin título, XII
¿qué importa el género?
¿hombre? ¿mujer?
¿acaso no seduce más el interior?
así no te importe mi género,
poesía
prosa poética
antipoeta
irracional.
importa la palabra.
eso busco.
¿hombre? ¿mujer?
¿acaso no seduce más el interior?
así no te importe mi género,
poesía
prosa poética
antipoeta
irracional.
importa la palabra.
eso busco.
sin título, XI
para Manolo Yllera
un día cogeré la mochila
y me iré lejos y sin rumbo
vagabundearé todo lo que pueda
y cuando llegue al fin a una isla desierta
te enviaré una postal
para que vengas
y contemplemos el mar
bebiendo ron
y riéndonos
de todas las mujeres que nunca quisieron estar con nosotros.
un día cogeré la mochila
y me iré lejos y sin rumbo
vagabundearé todo lo que pueda
y cuando llegue al fin a una isla desierta
te enviaré una postal
para que vengas
y contemplemos el mar
bebiendo ron
y riéndonos
de todas las mujeres que nunca quisieron estar con nosotros.
sin título, X
pasa un coche de bomberos
deprisa y con las sirenas puestas
y la verdad es que no me importa lo más mínimo lo que suceda
supongo que a nadie le importa cuando yo me estoy quemando.
no es de buen ciudadano hablar así
pero seguro que tú piensas cosas peores que yo
y eso nos aproxima, nos hace más humanos.
no voy a inmutarme en los próximos minutos
ante ningún estímulo ajeno
bastante tengo ya con lo mÌo.
gracias por no entenderme.
a veces un hombre necesita aislarse
para no convertirse en ceniza
sin esperarlo.
deprisa y con las sirenas puestas
y la verdad es que no me importa lo más mínimo lo que suceda
supongo que a nadie le importa cuando yo me estoy quemando.
no es de buen ciudadano hablar así
pero seguro que tú piensas cosas peores que yo
y eso nos aproxima, nos hace más humanos.
no voy a inmutarme en los próximos minutos
ante ningún estímulo ajeno
bastante tengo ya con lo mÌo.
gracias por no entenderme.
a veces un hombre necesita aislarse
para no convertirse en ceniza
sin esperarlo.
sin título, IX
no sé si estoy escribiendo bien
ni tan siquiera si estoy haciendo literatura
(¿qué es literatura? nos preguntaban
en primero de Facultad
y aún deben estar debatiéndolo).
pero lo que está claro es que
los escritores que publican actualmente
tampoco lo saben con certeza.
ni tan siquiera si estoy haciendo literatura
(¿qué es literatura? nos preguntaban
en primero de Facultad
y aún deben estar debatiéndolo).
pero lo que está claro es que
los escritores que publican actualmente
tampoco lo saben con certeza.
Del follar y otras artes
¿sabes cuál es el problema?
que cuando estamos juntos
me caliento
tú te calientas
y a ti te gusta follar conmigo
y a mí me gusta follar contigo
y nos dejamos llevar.
pero después
cuando nos separamos
ya en frío
me arrepiento
porque sé que cuanto más follamos
más te enamoras de mí
aunque luego lo niegues
y no puedo con la responsabilidad
de que alguien deposite sus esperanzas en mí.
ese es el problema
y por eso no te llamo
(bastante cargo ya con mis
propias esperanzas).
que cuando estamos juntos
me caliento
tú te calientas
y a ti te gusta follar conmigo
y a mí me gusta follar contigo
y nos dejamos llevar.
pero después
cuando nos separamos
ya en frío
me arrepiento
porque sé que cuanto más follamos
más te enamoras de mí
aunque luego lo niegues
y no puedo con la responsabilidad
de que alguien deposite sus esperanzas en mí.
ese es el problema
y por eso no te llamo
(bastante cargo ya con mis
propias esperanzas).
Hank
sin darme cuenta
empecé mi particular hemeroteca
con un artículo sobre Hank.
mi madre sabía de mis inquietudes
y compraba el ABC los viernes
porque venía El Cultural
lo que no sabía era que no comulgaba mucho con ellos.
pero ella no tiene la culpa.
nunca supo mucho de política
sólo de afectos.
aquella noticia fue la primera que guardé
en una vieja carpeta que luego fue engordando
y más tarde fue sustituida por otras carpetas
y por otras cajas
y por otros archivadores negros.
no tenía ni idea por aquel entonces
de quién era Charles Bukowski
maestro del realismo sucio
rezaba, equivocadamente, el titular.
Hank nunca fue maestro de nada
ni el realismo sucio es tan sucio
como la conciencia de los periódicos.
guardé la página entera.
había fallecido a los 74 años en Los Ángeles.
me quedé sólo con la poca información
sobre su enfermedad y sus excesos.
miraba su retrato a plumilla.
pasaron los años y el polvo
por este y otros recortes de prensa
pero ninguno de ellos puede equipararse a este
ninguno tiene tanto polvo como el de Hank.
empecé a leer poesía de Buck
poeta y vagabundo
hermano de un ser humano
justo lo que no decía el artículo.
recuerdo con cariño aquél pedazo de papel
que aún conservo
aquella tarjeta de visita
de quien aún no se había presentado
y que ya nunca se irá.
empecé mi particular hemeroteca
con un artículo sobre Hank.
mi madre sabía de mis inquietudes
y compraba el ABC los viernes
porque venía El Cultural
lo que no sabía era que no comulgaba mucho con ellos.
pero ella no tiene la culpa.
nunca supo mucho de política
sólo de afectos.
aquella noticia fue la primera que guardé
en una vieja carpeta que luego fue engordando
y más tarde fue sustituida por otras carpetas
y por otras cajas
y por otros archivadores negros.
no tenía ni idea por aquel entonces
de quién era Charles Bukowski
maestro del realismo sucio
rezaba, equivocadamente, el titular.
Hank nunca fue maestro de nada
ni el realismo sucio es tan sucio
como la conciencia de los periódicos.
guardé la página entera.
había fallecido a los 74 años en Los Ángeles.
me quedé sólo con la poca información
sobre su enfermedad y sus excesos.
miraba su retrato a plumilla.
pasaron los años y el polvo
por este y otros recortes de prensa
pero ninguno de ellos puede equipararse a este
ninguno tiene tanto polvo como el de Hank.
empecé a leer poesía de Buck
poeta y vagabundo
hermano de un ser humano
justo lo que no decía el artículo.
recuerdo con cariño aquél pedazo de papel
que aún conservo
aquella tarjeta de visita
de quien aún no se había presentado
y que ya nunca se irá.
Aquella mañana de verano
para Javi Trillo
aquella mañana de verano
un domingo a las 8 con Javi
podríamos haber destruido el mundo
sólo con nuestro abrazo.
durante la noche nos habíamos bebido todo
nos habíamos fumado todo
habíamos dejado escapar dos chicas
y la cena había sido generosa
como el alma de mis amigos
una parrillada excelente en su azotea
que un flaco alcohólico como yo
no supo degustar como sería capaz de hacerlo ahora.
solos, sentados a la mesa,
firmamos nuestro pacto de lealtad eterna
sobre los restos de la comida
mil vasos vacíos
ceniza sobre las sobras.
de vuelta a mi casa
la calle estaba vacía
no había nadie
-ni coches ni ruidos-
más que el canto de los pájaros
entre los tímidos rayos del amanecer
del verano
y pensé entonces
que estaba tocado por los dioses
y que la brisa me impregnaría
de historias
y palabras
y mujeres
y amistad
y mi mano sería
el rayo que no cesa
hasta conseguir esa sonrisa irónica
de un borracho contra el cristal
de la puerta de su casa.
qué lejos queda aquel reflejo.
aquella mañana de verano
un domingo a las 8 con Javi
podríamos haber destruido el mundo
sólo con nuestro abrazo.
durante la noche nos habíamos bebido todo
nos habíamos fumado todo
habíamos dejado escapar dos chicas
y la cena había sido generosa
como el alma de mis amigos
una parrillada excelente en su azotea
que un flaco alcohólico como yo
no supo degustar como sería capaz de hacerlo ahora.
solos, sentados a la mesa,
firmamos nuestro pacto de lealtad eterna
sobre los restos de la comida
mil vasos vacíos
ceniza sobre las sobras.
de vuelta a mi casa
la calle estaba vacía
no había nadie
-ni coches ni ruidos-
más que el canto de los pájaros
entre los tímidos rayos del amanecer
del verano
y pensé entonces
que estaba tocado por los dioses
y que la brisa me impregnaría
de historias
y palabras
y mujeres
y amistad
y mi mano sería
el rayo que no cesa
hasta conseguir esa sonrisa irónica
de un borracho contra el cristal
de la puerta de su casa.
qué lejos queda aquel reflejo.
sin título, VIII
joder, tengo mil ideas bullendo aquí, ahora mismo, en mi cabeza,
la hostia puta, ¡grandes ideas del carajo!,
y estas palabrotas saliendo de mi mano,
¿por qué cojones no se ponen de acuerdo mi cabeza y mi mano?
mierda, mierda, mierda.
la hostia puta, ¡grandes ideas del carajo!,
y estas palabrotas saliendo de mi mano,
¿por qué cojones no se ponen de acuerdo mi cabeza y mi mano?
mierda, mierda, mierda.
sin título, VII
qué raro
que para el paria
de las palabras
píncipe y mendigo
del verso
tus letras suenen tan vanas
tus palabras
un te amo, mi vida
Agus, te quiero
no sepan más que a papel mojado
con la punta de tu
lengua.
qué raro
que al esclavo y dueño
de tus besos
tus mensajes sepan a tan poco
cuando he vivido
entre tus piernas
buceando entre corales
cuando podía haber más
que letras desesperadas
cruzando mares y carreteras
cuando podías tocarme
la espalda, el vientre
un pezón, el hombro
mis ojos, tu boca.
que mal sabe el agua
no potable
de un no te olvido, eres mi yo
eres mi deseo
no te alejes, te necesito.
a poco saben si sueño
con mi espalda en tu pecho.
que para el paria
de las palabras
píncipe y mendigo
del verso
tus letras suenen tan vanas
tus palabras
un te amo, mi vida
Agus, te quiero
no sepan más que a papel mojado
con la punta de tu
lengua.
qué raro
que al esclavo y dueño
de tus besos
tus mensajes sepan a tan poco
cuando he vivido
entre tus piernas
buceando entre corales
cuando podía haber más
que letras desesperadas
cruzando mares y carreteras
cuando podías tocarme
la espalda, el vientre
un pezón, el hombro
mis ojos, tu boca.
que mal sabe el agua
no potable
de un no te olvido, eres mi yo
eres mi deseo
no te alejes, te necesito.
a poco saben si sueño
con mi espalda en tu pecho.
Ave, putísima
Ave, madre putísima
vasos, ruidos, cenizas
fértiles pechos
que amamantan mi ego.
confieso que he pecado
mil novecientas 99 veces.
robo, engaño, mato
me masturbo
trapicheo, bostezo
me drogo, me emborracho
me río de mis viejas amantes
cuento mis vísceras
cual rosario sin aurora
cobro mis mentiras
a precio de saldo
lustro mis zapatos a escondidas
escupo en los aeropuertos
pinto corazones entre líneas.
concédeme
ave
res
púbica
un último delito:
permíteme poner un punto de inflexión
con
cera ardiendo
sobre
tu ombligo.
vasos, ruidos, cenizas
fértiles pechos
que amamantan mi ego.
confieso que he pecado
mil novecientas 99 veces.
robo, engaño, mato
me masturbo
trapicheo, bostezo
me drogo, me emborracho
me río de mis viejas amantes
cuento mis vísceras
cual rosario sin aurora
cobro mis mentiras
a precio de saldo
lustro mis zapatos a escondidas
escupo en los aeropuertos
pinto corazones entre líneas.
concédeme
ave
res
púbica
un último delito:
permíteme poner un punto de inflexión
con
cera ardiendo
sobre
tu ombligo.
sin título, VI
no me vengas con que no soy nada
del otro mundo.
no me vengas con que no es para tanto.
ya me sé todos esos cuentos.
estas son mis palabras
y si no te gustan, búscate otras.
pero de momento
son las únicas que tienes
entre manos.
del otro mundo.
no me vengas con que no es para tanto.
ya me sé todos esos cuentos.
estas son mis palabras
y si no te gustan, búscate otras.
pero de momento
son las únicas que tienes
entre manos.
De piratas y ladronas
estimada damisela:
venís del tiempo
y la distancia de 7 mares.
no os penséis que
os voy a dar lo mejor de mí
gratis.
tenéis que pagar prenda
quitáos la ropa.
os daré tanto
como reciba de vuestra mano
tanto
como besos grabéis en mi pecho.
ya estoy harto de salir
siempre
perdiendo.
(dijo el capitán Jack Sparrow).
venís del tiempo
y la distancia de 7 mares.
no os penséis que
os voy a dar lo mejor de mí
gratis.
tenéis que pagar prenda
quitáos la ropa.
os daré tanto
como reciba de vuestra mano
tanto
como besos grabéis en mi pecho.
ya estoy harto de salir
siempre
perdiendo.
(dijo el capitán Jack Sparrow).
Llegarán los años
llegarán los años
como una hilera de arrugas
y desencanto.
llegarán los años
y ya nada será igual.
tú buscarás en otro cuerpo el vigor
que me robe la vida
y yo estaré más viejo
mucho más viejo que nunca
y tendré otra de mis crisis de palabras.
llegarán los años
y me cambiarás por otro
acabaré en un armario
como unos zapatos viejos
como las cartas amarillentas
de amor
que te escribí cada día
ocultas en una caja en el trastero.
crecerán tus hijos al ritmo
que decaigan
las hojas de mis libros.
lloraré por costumbre
volveré a dar pena
pero ya a nadie le importará mucho.
llegarán los años
y tus ojos seguirán atrayendo a otros
como es su naturaleza
pero los míos
se irán cerrando
como heridos por la luz
que nunca aprendí a soportar.
llegarán los años
y seré sólo una oscura mancha
perdida en el mar
infinito de tus veranos
(esos que te hacen tan bella)
seré una mancha en una hoja
de papel con forma de letra.
llegarán los años
y te besará la vida con otros labios.
llegarán los años
y no te acordarás de mí.
llegarán los años
y no sabré olvidar tu mirada.
como una hilera de arrugas
y desencanto.
llegarán los años
y ya nada será igual.
tú buscarás en otro cuerpo el vigor
que me robe la vida
y yo estaré más viejo
mucho más viejo que nunca
y tendré otra de mis crisis de palabras.
llegarán los años
y me cambiarás por otro
acabaré en un armario
como unos zapatos viejos
como las cartas amarillentas
de amor
que te escribí cada día
ocultas en una caja en el trastero.
crecerán tus hijos al ritmo
que decaigan
las hojas de mis libros.
lloraré por costumbre
volveré a dar pena
pero ya a nadie le importará mucho.
llegarán los años
y tus ojos seguirán atrayendo a otros
como es su naturaleza
pero los míos
se irán cerrando
como heridos por la luz
que nunca aprendí a soportar.
llegarán los años
y seré sólo una oscura mancha
perdida en el mar
infinito de tus veranos
(esos que te hacen tan bella)
seré una mancha en una hoja
de papel con forma de letra.
llegarán los años
y te besará la vida con otros labios.
llegarán los años
y no te acordarás de mí.
llegarán los años
y no sabré olvidar tu mirada.
El granito de arena
el granito de arena
no era más que uno más de tantos
pero miraba el mar como ninguno
con ojos de granito soñador.
hasta que una mañana soleada de invierno
llegó ella
la chica de los ojos en celo.
tumbada sobre la arena
sin toalla
mochila bajo la nuca
el sol en la cara
su hoyuelo en la barbilla
despertó el apetito aventurero
del granito de arena.
así que se enredó entre su pelo tostado y
aspiró la esencia de la donna más bella
de tierra y mar.
cuando la chica se levantó para marcharse,
se sacudió la arena de la ropa y del pelo,
pero el granito se coló por su espalda
y recorrió toda su piel
acariciando el cauce
de su columna
hasta llegar a su culo.
allí se excitó
y dejó de ser de piedra,
entre la carne
y los vaqueros
de la más bella de tierra y mar.
se dejó llevar como un canto rodado
y se metió dentro del tanga de la chica.
su movimiento fue el viaje más increíble
que ningún granito de arena
haya podido imaginar.
pero como en toda historia de amor
(al menos las más bellas)
llegó el final.
la niña más sexy de tierra y mar
se detuvo
metió su mano en el pantalón
sacudió sus perneras
y el granito volvió a ser uno más
entre la multitud.
aunque ya no era uno más.
algo había cambiado;
había vivido junto a la más bella donna
la historia de amor más bonita
de mar y tierra.
la vio alejarse con sus vaqueros ceñidos
y sus pies descalzos.
se quedó mirando el mar
esperando su vuelta.
ella no volvió nunca.
y yo
granito de arena
en una ola
dejé de ser de piedra
para convertirme en estatua de sal.
no era más que uno más de tantos
pero miraba el mar como ninguno
con ojos de granito soñador.
hasta que una mañana soleada de invierno
llegó ella
la chica de los ojos en celo.
tumbada sobre la arena
sin toalla
mochila bajo la nuca
el sol en la cara
su hoyuelo en la barbilla
despertó el apetito aventurero
del granito de arena.
así que se enredó entre su pelo tostado y
aspiró la esencia de la donna más bella
de tierra y mar.
cuando la chica se levantó para marcharse,
se sacudió la arena de la ropa y del pelo,
pero el granito se coló por su espalda
y recorrió toda su piel
acariciando el cauce
de su columna
hasta llegar a su culo.
allí se excitó
y dejó de ser de piedra,
entre la carne
y los vaqueros
de la más bella de tierra y mar.
se dejó llevar como un canto rodado
y se metió dentro del tanga de la chica.
su movimiento fue el viaje más increíble
que ningún granito de arena
haya podido imaginar.
pero como en toda historia de amor
(al menos las más bellas)
llegó el final.
la niña más sexy de tierra y mar
se detuvo
metió su mano en el pantalón
sacudió sus perneras
y el granito volvió a ser uno más
entre la multitud.
aunque ya no era uno más.
algo había cambiado;
había vivido junto a la más bella donna
la historia de amor más bonita
de mar y tierra.
la vio alejarse con sus vaqueros ceñidos
y sus pies descalzos.
se quedó mirando el mar
esperando su vuelta.
ella no volvió nunca.
y yo
granito de arena
en una ola
dejé de ser de piedra
para convertirme en estatua de sal.
sin título, V
¿DE VERDAD crees que merece la pena todo esto?
¿hasta qué punto tu exhibicionismo
no te lleva a la autodestrucción?
¿no bastan las esquirlas de metralla de marzo
en tu cabeza?
¿no basta con las horas de sueño
que te quitan desde entonces?
¿de verdad tienes que hacerlo?
¿seguir exponiéndote al dolor,
al daño?
¿no ves que a cada letra
salen
escondidos tras la tinta
un duende miedica,
una cobarde babosa,
un muerto por envidia?
¿vas a aguantar las flechas?
¿qué harás cuando te claven una en el talón?
tú no serás Aquiles.
ni quieres.
tú sabrás.
tú mismo.
yo que tú, abandonaba.
¿hasta qué punto tu exhibicionismo
no te lleva a la autodestrucción?
¿no bastan las esquirlas de metralla de marzo
en tu cabeza?
¿no basta con las horas de sueño
que te quitan desde entonces?
¿de verdad tienes que hacerlo?
¿seguir exponiéndote al dolor,
al daño?
¿no ves que a cada letra
salen
escondidos tras la tinta
un duende miedica,
una cobarde babosa,
un muerto por envidia?
¿vas a aguantar las flechas?
¿qué harás cuando te claven una en el talón?
tú no serás Aquiles.
ni quieres.
tú sabrás.
tú mismo.
yo que tú, abandonaba.
La firma
una vela y otra vela
no forman un barco
pero si las cruzamos
con una línea de horizonte
por cubierta
y grabamos las iniciales
en el casco
es posible que el abrazo de las olas
sea menos cruel
para los dos.
no forman un barco
pero si las cruzamos
con una línea de horizonte
por cubierta
y grabamos las iniciales
en el casco
es posible que el abrazo de las olas
sea menos cruel
para los dos.
sin título, IV
¿cómo abstraerse del resto?
¿cómo crear la burbuja?
¿cómo agitar la botella
sin que se vaya el gas?
ni tengo motivos
ni me divierto
y aquí estoy otra vez
quejica, llorica, gruñón
desatando el nudo gordiano de mi cordura.
¿por dónde empezar
cuando todo ya ha empezado?
¿quemar el pasado
mi nombre
mis venas
o
esperar una racha de viento?
con la noche caída
será mejor
soltar las riendas y
dejar
que mi caballo me guíe.
¿cómo crear la burbuja?
¿cómo agitar la botella
sin que se vaya el gas?
ni tengo motivos
ni me divierto
y aquí estoy otra vez
quejica, llorica, gruñón
desatando el nudo gordiano de mi cordura.
¿por dónde empezar
cuando todo ya ha empezado?
¿quemar el pasado
mi nombre
mis venas
o
esperar una racha de viento?
con la noche caída
será mejor
soltar las riendas y
dejar
que mi caballo me guíe.
sin título, III
pienso que...
aquella mañana
que te vi llorar
en clase
porque tu novio no te hacía caso
debí acercarme a ti
y mirarte a los ojos
y acariciar tu mejilla mojada
con el dorso de mi mano
y decir:
NO TE PREOCUPES.
e invitarte a un café
en el sucio bar de los recreos
y hablarte de Neruda,
de Valle, de Cien años de soledad,
y hacerte olvidar a tu novio
y besarte
y besarte
y besarte.
pero no lo hice.
a veces
me falla mi capacidad de reacción
a veces
soy demasiado lento
a veces
tardo años en darme cuenta
de lo que debí hacer.
por eso estoy aquí ahora
escribiendo
por eso esta historia
es para ti.
aquella mañana
que te vi llorar
en clase
porque tu novio no te hacía caso
debí acercarme a ti
y mirarte a los ojos
y acariciar tu mejilla mojada
con el dorso de mi mano
y decir:
NO TE PREOCUPES.
e invitarte a un café
en el sucio bar de los recreos
y hablarte de Neruda,
de Valle, de Cien años de soledad,
y hacerte olvidar a tu novio
y besarte
y besarte
y besarte.
pero no lo hice.
a veces
me falla mi capacidad de reacción
a veces
soy demasiado lento
a veces
tardo años en darme cuenta
de lo que debí hacer.
por eso estoy aquí ahora
escribiendo
por eso esta historia
es para ti.
sin título, II
un amigo me mira con preocupación
(deben ser mis ojeras)
me dice que cuándo me voy
a tomar
en serio
mi carrera como escritor.
pero yo no quiero ser un amanuense
no quiero ser un intelectual
no quiero ser profesor
no quiero ser filólogo
no quiero editar
no quiero corregir
no quiero ser un profesional
no quiero ser un profesional de nada.
sólo quiero ser una persona que vive.
eso es todo.
(deben ser mis ojeras)
me dice que cuándo me voy
a tomar
en serio
mi carrera como escritor.
pero yo no quiero ser un amanuense
no quiero ser un intelectual
no quiero ser profesor
no quiero ser filólogo
no quiero editar
no quiero corregir
no quiero ser un profesional
no quiero ser un profesional de nada.
sólo quiero ser una persona que vive.
eso es todo.
sin título, I
al sol de tu ombligo
le pongo una vela
con cera ardiendo
gota a gota
sobre tu vientre.
a la luna de tu espalda
le planto una palmera regada
de saliva en un oasis
de lengua y deseo.
al corazón de tu pecho
le arranco entre dientes
un pedazo de pezón de vida
para que me recuerdes.
al dragón de tu alma
le como la lengua para quemar
con su fuego mi garganta
y apagar mi voz a punto
de decirte que...
a la tristeza de tus ojos
le regalo mil besos por cabeza.
cuéntalos,
porque al terminar el mundo
no habrá girado
y el espejo
de mis ojos
te devolverá
otra mirada
cómplice.
le pongo una vela
con cera ardiendo
gota a gota
sobre tu vientre.
a la luna de tu espalda
le planto una palmera regada
de saliva en un oasis
de lengua y deseo.
al corazón de tu pecho
le arranco entre dientes
un pedazo de pezón de vida
para que me recuerdes.
al dragón de tu alma
le como la lengua para quemar
con su fuego mi garganta
y apagar mi voz a punto
de decirte que...
a la tristeza de tus ojos
le regalo mil besos por cabeza.
cuéntalos,
porque al terminar el mundo
no habrá girado
y el espejo
de mis ojos
te devolverá
otra mirada
cómplice.
17 de agosto
sentado en la estación
un libro entre manos
esperando un soplo de la VIDA
una razón para estar huyendo.
sentí un aliento.
escuché su voz:
HOLA
no me giré.
acurruqué mi mejilla en la suya y...
me comió la boca sin llegar a verla.
y temblaba su rostro
y temblaba su boca.
su cuerpo entero temblaba
y yo aún no le había mirado a los ojos...
¡qué ojos!
mataría por esos ojos.
mi imperio
folios, tinta, garabatos
por sus ojos.
y cada palabra que escriba a partir de hoy
tendrá que ver
irremediablemente
con ella
(contigo).
p.s.:
querido lector:
el paraíso existe
y lleva un vestidito tremendamente corto.
un libro entre manos
esperando un soplo de la VIDA
una razón para estar huyendo.
sentí un aliento.
escuché su voz:
HOLA
no me giré.
acurruqué mi mejilla en la suya y...
me comió la boca sin llegar a verla.
y temblaba su rostro
y temblaba su boca.
su cuerpo entero temblaba
y yo aún no le había mirado a los ojos...
¡qué ojos!
mataría por esos ojos.
mi imperio
folios, tinta, garabatos
por sus ojos.
y cada palabra que escriba a partir de hoy
tendrá que ver
irremediablemente
con ella
(contigo).
p.s.:
querido lector:
el paraíso existe
y lleva un vestidito tremendamente corto.
Ansiedad y Metro
hoy he visto una mujer que no me gusta.
pocas mujeres hay que no me gusten.
sólo aquellas que se fijan
en tipos más estúpidos que yo.
y hay pocos tipos
más estúpidos que yo.
(jajaja, venga, vamos
soltadme vuestro rollo
sobre la autoestima
jajaja
sé que estáis deseando
jajaja).
al grano:
venía en el metro
y hablaba con su chico.
me ha gustado su cuerpo
su culo, sus tetas
pero no me ha gustado su cara.
demasiados mofletes,
demasiada papada,
demasiado redonda su cara.
así que he pensado:
tu chico parece un buen tipo.
sigue con él.
olvídame.
sigue tu camino.
deja de fijarte en mí.
no pienso decir nada amable,
no pienso hacer ninguna broma
para hacerte reír.
no me gustas.
adiós.
y ha funcionado:
se ha ido.
pocas mujeres hay que no me gusten.
sólo aquellas que se fijan
en tipos más estúpidos que yo.
y hay pocos tipos
más estúpidos que yo.
(jajaja, venga, vamos
soltadme vuestro rollo
sobre la autoestima
jajaja
sé que estáis deseando
jajaja).
al grano:
venía en el metro
y hablaba con su chico.
me ha gustado su cuerpo
su culo, sus tetas
pero no me ha gustado su cara.
demasiados mofletes,
demasiada papada,
demasiado redonda su cara.
así que he pensado:
tu chico parece un buen tipo.
sigue con él.
olvídame.
sigue tu camino.
deja de fijarte en mí.
no pienso decir nada amable,
no pienso hacer ninguna broma
para hacerte reír.
no me gustas.
adiós.
y ha funcionado:
se ha ido.
Leona en celo
observo cómo te mueves
con sigilo
alrededor de la cama.
me lanzas una mirada
de leona en celo
atrapada en la habitación calurosa
de un sucio hotel de carretera.
espero a tu merced
tumbado en el colchón
con las manos esposadas
a tus ojos
con el pecho ajado y desnudo
esperando tu salto mortal
de necesidad
(nuestra necesidad).
de arriba a abajo
andas impaciente
resoplando
enjaulada en tus dudas
entre el deber y el deseo.
el deber es tu pareja.
el deseo soy yo
tu amante
tu capricho
tu tentación.
saltó la leona en celo
sobre su presa.
el resto...
carnaza para buitres.
con sigilo
alrededor de la cama.
me lanzas una mirada
de leona en celo
atrapada en la habitación calurosa
de un sucio hotel de carretera.
espero a tu merced
tumbado en el colchón
con las manos esposadas
a tus ojos
con el pecho ajado y desnudo
esperando tu salto mortal
de necesidad
(nuestra necesidad).
de arriba a abajo
andas impaciente
resoplando
enjaulada en tus dudas
entre el deber y el deseo.
el deber es tu pareja.
el deseo soy yo
tu amante
tu capricho
tu tentación.
saltó la leona en celo
sobre su presa.
el resto...
carnaza para buitres.
Mujer de pelo revuelto (con sonrisa)
la vi en una isleta
rodeada de tráfico.
yo viajaba barbilla en mano
en el 102.
acababa de pasar por
Atocha encendida de velas
pensando...
qué difícil es a veces morir.
llevaba zapatillas rojas
abrigo largo y negro
bufanda de colorines
y unos papeles en su mano
que debían ser
los papeles mejor tocados.
como la tarde no iba bien
no pude más que buscarla
con la mirada
con una sonrisa
con una sonrisa
en forma de...
en forma de...
yo no esperaba nada
salvo su pasar
(nunca pasa nada)
pero ella se fijó
en mí
me quebró la vista
y sonrió.
nunca uno
se espera que le sonrían
(qué caras están las sonrisas).
y me saludó con la mano
como si me conociera
de toda la vida.
no fueron más de 7 segundos,
lo justo
para vivir
una intensa
historia de amor.
sólo
me arrepiento
de no haberme bajado
en la siguiente parada
haberla cogido por la nuca
subir la mano entre su loco pelo castaño
y romperme los labios con ella.
mujer de pelo revuelto con sonrisa
se me ha enredado tu cabello
entre los dedos
del alma.
rodeada de tráfico.
yo viajaba barbilla en mano
en el 102.
acababa de pasar por
Atocha encendida de velas
pensando...
qué difícil es a veces morir.
llevaba zapatillas rojas
abrigo largo y negro
bufanda de colorines
y unos papeles en su mano
que debían ser
los papeles mejor tocados.
como la tarde no iba bien
no pude más que buscarla
con la mirada
con una sonrisa
con una sonrisa
en forma de...
en forma de...
yo no esperaba nada
salvo su pasar
(nunca pasa nada)
pero ella se fijó
en mí
me quebró la vista
y sonrió.
nunca uno
se espera que le sonrían
(qué caras están las sonrisas).
y me saludó con la mano
como si me conociera
de toda la vida.
no fueron más de 7 segundos,
lo justo
para vivir
una intensa
historia de amor.
sólo
me arrepiento
de no haberme bajado
en la siguiente parada
haberla cogido por la nuca
subir la mano entre su loco pelo castaño
y romperme los labios con ella.
mujer de pelo revuelto con sonrisa
se me ha enredado tu cabello
entre los dedos
del alma.
La noche más fría de este invierno
la noche mas fría de este invierno
vinieron a cenar conmigo
cuatro amigos
fantasmas
la Duda trajo una botella de buen vino
la Soledad vino con cervezas
el Silencio trajo aire impuro
y la Pena vino sola, ingobernable
las risas no eran muchas
porque cada cena tiene sus comensales
y esta era la cena más silenciosa de este frío invierno.
me subió el vino a la cabeza
me bajo el alma a los pies
así que decidí excusarme
y me retiré a mis aposentos
pero mis cuatro amigos
(qué grandes amigos)
me acompañaron a la cama.
la Soledad me desnudó,
porque estaba muy borracho
me vio las heridas.
el Silencio, en pose cínica
nos observaba desde la puerta
sin hacer nada.
la Pena
me arrojó a la cama.
y la Duda, desnuda
se metió en mis sábanas
y me abrazó
para decirme al oído
lo que uno no quiere escuchar:
te estas equivocando
en el fondo no vas mal
escucha tu corazón
olvida tu sangre
ella no te quiere
no deja de pensar en ti
duerme pero no sueñes
si sueñas, hazlo con ella.
la noche mas fría
más oscura
y más triste de este crudo invierno
me trajo la amistad
serena
de cuatro fantasmas
una borrachera de ideas
y el beso de un poema.
vinieron a cenar conmigo
cuatro amigos
fantasmas
la Duda trajo una botella de buen vino
la Soledad vino con cervezas
el Silencio trajo aire impuro
y la Pena vino sola, ingobernable
las risas no eran muchas
porque cada cena tiene sus comensales
y esta era la cena más silenciosa de este frío invierno.
me subió el vino a la cabeza
me bajo el alma a los pies
así que decidí excusarme
y me retiré a mis aposentos
pero mis cuatro amigos
(qué grandes amigos)
me acompañaron a la cama.
la Soledad me desnudó,
porque estaba muy borracho
me vio las heridas.
el Silencio, en pose cínica
nos observaba desde la puerta
sin hacer nada.
la Pena
me arrojó a la cama.
y la Duda, desnuda
se metió en mis sábanas
y me abrazó
para decirme al oído
lo que uno no quiere escuchar:
te estas equivocando
en el fondo no vas mal
escucha tu corazón
olvida tu sangre
ella no te quiere
no deja de pensar en ti
duerme pero no sueñes
si sueñas, hazlo con ella.
la noche mas fría
más oscura
y más triste de este crudo invierno
me trajo la amistad
serena
de cuatro fantasmas
una borrachera de ideas
y el beso de un poema.
Cuando se termina el amor
cuando se termina el amor
quedan los restos del naufragio:
un puzzle
dos cd´s,
tres libros
cuatro fotos
cinco dedos diciéndote adiós.
queda un poso
de cenizas en el pecho
el aire que no puedes respirar.
cuando se termina el amor
se encienden las luces del cine
y quedas deslumbrado
sin saber cómo has llegado a ver
la película que no querías ver.
queda una mirada perdida
colgada en el espejo
quedan ojeras de verdad
las que no borra el maquillaje.
quedan anillos huérfanos
desterrados a un cajón
donde no volverán a ver
la luz del día.
cuando se termina el amor
viene el duelo
el duelo de luto
y el duelo de uno mismo
contra el rencor.
llega el silencio y te habla
y te cuenta lo que no quieres oír
tus errores.
el silencio es implacable
te interroga
hasta que una lágrima
empieza a rodar.
entonces
se ríe de ti
y se marcha
hasta la noche siguiente.
cuando se termina el amor
se descubren las cartas marcadas
con trampas y carmín.
la soledad aparece a tu lado
(aunque la soledad nunca
ha desaparecido).
cuando se termina el amor
ruedan tus lágrimas
(no por siempre, no temas)
y a mí me quedan
el miedo y las palabras
(para siempre, me temo).
quedan los restos del naufragio:
un puzzle
dos cd´s,
tres libros
cuatro fotos
cinco dedos diciéndote adiós.
queda un poso
de cenizas en el pecho
el aire que no puedes respirar.
cuando se termina el amor
se encienden las luces del cine
y quedas deslumbrado
sin saber cómo has llegado a ver
la película que no querías ver.
queda una mirada perdida
colgada en el espejo
quedan ojeras de verdad
las que no borra el maquillaje.
quedan anillos huérfanos
desterrados a un cajón
donde no volverán a ver
la luz del día.
cuando se termina el amor
viene el duelo
el duelo de luto
y el duelo de uno mismo
contra el rencor.
llega el silencio y te habla
y te cuenta lo que no quieres oír
tus errores.
el silencio es implacable
te interroga
hasta que una lágrima
empieza a rodar.
entonces
se ríe de ti
y se marcha
hasta la noche siguiente.
cuando se termina el amor
se descubren las cartas marcadas
con trampas y carmín.
la soledad aparece a tu lado
(aunque la soledad nunca
ha desaparecido).
cuando se termina el amor
ruedan tus lágrimas
(no por siempre, no temas)
y a mí me quedan
el miedo y las palabras
(para siempre, me temo).
Voy a dormir
cuando ya se han ido
mis penas
por el desagüe
de los besos de su boca.
terminado el día
mirando en la pantalla
ordenador desordenado
documentos llenos
de duelos y esperanzas
mirando las fotos
que ella me manda
alargando los dientes
mis ganas de... morder
hecho un manojo de celos
cuando ella me cuenta
sus citas a ciegas
con niñatos
con cabeza de melón
y gomina
soñando que nuestra aventura
nunca acaba
afortunadamente.
no estoy enamorado de ella
sólo somos amigos
con intenciones.
no estoy enamorado...
pero me voy enamorando
de sus ojos a distancia
de su mirada y
de su risa –juas juas-.
el teléfono es la distancia
más corta
mil kilómetros
de razones para fugarse
del hogar, maldito hogar.
el tiempo pasa.
cuantas más romances nos contamos,
más celosos nos vamos poniendo.
tal vez llegue el día
que la única historia de amor
que nos contemos
sea la nuestra.
voy a dormir
pensando que la vida
no es tan mala
mientras ella esté
al otro lado del espejo.
voy a dormir
con los ojos abiertos
y los labios pegados
a la foto de mi musa.
voy a dormir
soñando que
no soñaré más
despierto.
algún día
será distinto
y estaremos más cerca
tan cerca como
el color de su ropa interior.
voy a dormir
a gusto
por fin.
descansaré
sí
es lo mejor.
cierro los ojos pensando en ella.
voy a dormir.
mis penas
por el desagüe
de los besos de su boca.
terminado el día
mirando en la pantalla
ordenador desordenado
documentos llenos
de duelos y esperanzas
mirando las fotos
que ella me manda
alargando los dientes
mis ganas de... morder
hecho un manojo de celos
cuando ella me cuenta
sus citas a ciegas
con niñatos
con cabeza de melón
y gomina
soñando que nuestra aventura
nunca acaba
afortunadamente.
no estoy enamorado de ella
sólo somos amigos
con intenciones.
no estoy enamorado...
pero me voy enamorando
de sus ojos a distancia
de su mirada y
de su risa –juas juas-.
el teléfono es la distancia
más corta
mil kilómetros
de razones para fugarse
del hogar, maldito hogar.
el tiempo pasa.
cuantas más romances nos contamos,
más celosos nos vamos poniendo.
tal vez llegue el día
que la única historia de amor
que nos contemos
sea la nuestra.
voy a dormir
pensando que la vida
no es tan mala
mientras ella esté
al otro lado del espejo.
voy a dormir
con los ojos abiertos
y los labios pegados
a la foto de mi musa.
voy a dormir
soñando que
no soñaré más
despierto.
algún día
será distinto
y estaremos más cerca
tan cerca como
el color de su ropa interior.
voy a dormir
a gusto
por fin.
descansaré
sí
es lo mejor.
cierro los ojos pensando en ella.
voy a dormir.
Simba
yace junto a mis pies
como el guerrero herido
en las batallas diarias:
perseguir moscas
arañar el sofá
tomar el sol
lamerse
y mirar hipnotizado
la pecera de las tortugas.
busca el hueco entre mis piernas
busca el tacto de la manta
para enroscase.
llevo mil años intentando
escribirle un poema
desde que llegó a casa
y se escondió
en uno de mis zapatos
en el cuarto de baño.
y ahora que descansa
me acerco a besar su cabeza
acaricio su lomo
paso mi barbilla por su cuello.
se hace el dormido
pero disfruta
sabiendo lo mucho
que le queremos.
es el centro de la casa.
afortunadamente
ha desplazado a la TV
a un segundo plano.
se siente el rey
el rey león:
Simba.
pero curiosamente
siendo el gran príncipe
cuando viene a dormir
busca el tacto de mis piernas
aunque la cama es grande
y tiene espacio suficiente para estar solo
como si ante cualquier amenaza
o sobresalto de la noche
su dueño estuviera para defenderle.
es una lucha contradictoria
la de su orgullo y sumisión.
esa puede ser la clave del amor
por eso nos acercamos a los demás.
orgullo y sumisión.
es maravilloso que Simba
mi gato gatuno
sereno, bueno, existencial
pueda hacer literatura.
ahí está
yaciendo a los pies de mi cama
mimoso y tranquilo, sereno.
como el guerrero herido
en las batallas diarias:
perseguir moscas
arañar el sofá
tomar el sol
lamerse
y mirar hipnotizado
la pecera de las tortugas.
busca el hueco entre mis piernas
busca el tacto de la manta
para enroscase.
llevo mil años intentando
escribirle un poema
desde que llegó a casa
y se escondió
en uno de mis zapatos
en el cuarto de baño.
y ahora que descansa
me acerco a besar su cabeza
acaricio su lomo
paso mi barbilla por su cuello.
se hace el dormido
pero disfruta
sabiendo lo mucho
que le queremos.
es el centro de la casa.
afortunadamente
ha desplazado a la TV
a un segundo plano.
se siente el rey
el rey león:
Simba.
pero curiosamente
siendo el gran príncipe
cuando viene a dormir
busca el tacto de mis piernas
aunque la cama es grande
y tiene espacio suficiente para estar solo
como si ante cualquier amenaza
o sobresalto de la noche
su dueño estuviera para defenderle.
es una lucha contradictoria
la de su orgullo y sumisión.
esa puede ser la clave del amor
por eso nos acercamos a los demás.
orgullo y sumisión.
es maravilloso que Simba
mi gato gatuno
sereno, bueno, existencial
pueda hacer literatura.
ahí está
yaciendo a los pies de mi cama
mimoso y tranquilo, sereno.
Pobres palabras
pobrecitas mis palabras
ellas no le han hecho
nunca daño a nadie.
¿por qué no sirven
para contar que
la única verdad
es la verdad?
¿por qué no valen
para entender nada?
ellas no son malas
pobrecitas, mis palabras
si han vivido siempre
de sentimientos
¿por qué no bastan
para explicar
qué busco dentro de tu pecho?
ellas no saben
que la belleza de un TE AMO
apenas llega al placer
de hacer
el amor.
pobrecitas mis palabras
ellas, infelices
han subido
por la torre de papel
han sufrido recordando
las aceras que ella y yo pisamos
se han atrevido
a jugar con fuego.
ahora ellas
pobrecitas
no dan más de sí
caminan hacia el mismo almacén de palabras
donde yo las desempolvé
allá en mi adolescencia.
pobrecitas
mis viejas amantes
las palabras
no puedo seguir mintiéndolas
ya no saborearán
las mieles de aquel triunfo
a los 17 años
cuando creí que el súmun del ser humano
era estar tocado por ellas...
palabras.
ellas no sabían
que no es lo mismo
REÍR que VENIR,
LLEGAR que PEGAR,
que no es lo mismo
ESCAPAR que ESCUPIR,
que no es lo mismo
FOLLAR que FALLAR.
pobrecitas
mis palabras
a las que traiciono
con cualquier excusa
una mujer solitaria,
una llamada a deshora,
un orgasmo en la madrugada.
ellas no se merecen
este encierro
pobres palabras.
merecen más que una lectura
más que unos garabatos en el cuaderno.
merecen
ser liberadas
volar en olas
hasta la playa de tu mente
nadar por el aire insano
hasta los oídos de tu alma.
pobrecitas, mis palabras
cuánto las quiero
y por qué poquito las vendo.
ellas no le han hecho
nunca daño a nadie.
¿por qué no sirven
para contar que
la única verdad
es la verdad?
¿por qué no valen
para entender nada?
ellas no son malas
pobrecitas, mis palabras
si han vivido siempre
de sentimientos
¿por qué no bastan
para explicar
qué busco dentro de tu pecho?
ellas no saben
que la belleza de un TE AMO
apenas llega al placer
de hacer
el amor.
pobrecitas mis palabras
ellas, infelices
han subido
por la torre de papel
han sufrido recordando
las aceras que ella y yo pisamos
se han atrevido
a jugar con fuego.
ahora ellas
pobrecitas
no dan más de sí
caminan hacia el mismo almacén de palabras
donde yo las desempolvé
allá en mi adolescencia.
pobrecitas
mis viejas amantes
las palabras
no puedo seguir mintiéndolas
ya no saborearán
las mieles de aquel triunfo
a los 17 años
cuando creí que el súmun del ser humano
era estar tocado por ellas...
palabras.
ellas no sabían
que no es lo mismo
REÍR que VENIR,
LLEGAR que PEGAR,
que no es lo mismo
ESCAPAR que ESCUPIR,
que no es lo mismo
FOLLAR que FALLAR.
pobrecitas
mis palabras
a las que traiciono
con cualquier excusa
una mujer solitaria,
una llamada a deshora,
un orgasmo en la madrugada.
ellas no se merecen
este encierro
pobres palabras.
merecen más que una lectura
más que unos garabatos en el cuaderno.
merecen
ser liberadas
volar en olas
hasta la playa de tu mente
nadar por el aire insano
hasta los oídos de tu alma.
pobrecitas, mis palabras
cuánto las quiero
y por qué poquito las vendo.
Palabras involuntarias
no soy responsable de todo lo que escribo.
cuando me enciendo
las neuronas van tan deprisa
que escribo cosas
que no quiero.
son caprichosas
y funcionan a su aire
asocian ideas sobre la marcha
y así van apareciendo las palabras.
hay un toque de azar en cada verso.
aunque después corrija
y pulimente los textos
algunas ideas que surgieron inconscientes
debido a esas neuronas caprichosas
permanecen.
y esas son las mejores
las que no suelo borrar
las dejo
a pesar de que no sé
bien qué quieren decir.
me basta con saber que quieren decir algo
aunque yo no lo sepa.
ya vendrá el encargado de descifrarlo.
a veces no las borro
sencillamente porque no
acabo de adivinar cuáles son.
pero sé que están ahí.
palabras con vida propia.
palabras involuntarias.
cuando me enciendo
las neuronas van tan deprisa
que escribo cosas
que no quiero.
son caprichosas
y funcionan a su aire
asocian ideas sobre la marcha
y así van apareciendo las palabras.
hay un toque de azar en cada verso.
aunque después corrija
y pulimente los textos
algunas ideas que surgieron inconscientes
debido a esas neuronas caprichosas
permanecen.
y esas son las mejores
las que no suelo borrar
las dejo
a pesar de que no sé
bien qué quieren decir.
me basta con saber que quieren decir algo
aunque yo no lo sepa.
ya vendrá el encargado de descifrarlo.
a veces no las borro
sencillamente porque no
acabo de adivinar cuáles son.
pero sé que están ahí.
palabras con vida propia.
palabras involuntarias.
Leonor
la mañana que Leonor me dijo NO
se puso a llover media hora antes.
con el otoño
me he ido dando cuenta de
que en el fondo fue mejor así.
ella era una niña-bien
y yo su sirviente.
me hubiera pesado
toda la vida
otra niña-bien más
para mi colección
de muñequitas
de porcelana.
en su día di por cerrado el cupo.
no me caben más niñas-bien
rompepelotas lloronas
neohippies ricas como ella.
acabé harto de mirar
su barbilla altiva
los cuatro coches de su familia
el dinero de su padre
sus uñas de cristal.
pero no me hartaba
de ver el hambre de sexo
que había en sus ojos.
eso me volvía loco
tremendamente loco y estúpido
tan estúpido
como para decirle una mañana
¿te apetece quedar para tomar un café?
y ella me respondió que ya tenía novio.
mi rostro decía:
no te he preguntado por tu novio
no vamos a follar con él
no me ha dado aún por los tríos
pero dame tiempo.
desde entonces
cada vez que nos cruzábamos
pasaba deprisa y agachaba
sus maravillosos ojos de gata en celo.
ella se lo perdió.
la hubiese hecho feliz
sólo por una sola noche.
¡Ah! Leonor...
mi historia más corta de amor.
se puso a llover media hora antes.
con el otoño
me he ido dando cuenta de
que en el fondo fue mejor así.
ella era una niña-bien
y yo su sirviente.
me hubiera pesado
toda la vida
otra niña-bien más
para mi colección
de muñequitas
de porcelana.
en su día di por cerrado el cupo.
no me caben más niñas-bien
rompepelotas lloronas
neohippies ricas como ella.
acabé harto de mirar
su barbilla altiva
los cuatro coches de su familia
el dinero de su padre
sus uñas de cristal.
pero no me hartaba
de ver el hambre de sexo
que había en sus ojos.
eso me volvía loco
tremendamente loco y estúpido
tan estúpido
como para decirle una mañana
¿te apetece quedar para tomar un café?
y ella me respondió que ya tenía novio.
mi rostro decía:
no te he preguntado por tu novio
no vamos a follar con él
no me ha dado aún por los tríos
pero dame tiempo.
desde entonces
cada vez que nos cruzábamos
pasaba deprisa y agachaba
sus maravillosos ojos de gata en celo.
ella se lo perdió.
la hubiese hecho feliz
sólo por una sola noche.
¡Ah! Leonor...
mi historia más corta de amor.
Marcianos en la luna
bebo tus mentiras venenosas
por licor dulce.
piso en tus huellas
para seguir hacia delante.
aumento mi riego
de palabras, ideas, paciencia
para no correr el riesgo
de huir lejos
muy lejos,
detrás de aquellos besos
que tú borraste de mi memoria.
desnudo mis verdades
para evitar tus celos.
cobro por morir en funerales.
aguanto lo que me eches,
jarrones de agua fría
jarrones chinos sin agua
jarrones hechos jirones
sapos, culebras, centellas
lo que tú quieras.
aguanto lo que me eches
(incluso lo que tú estás pensando)
tengo el alma enjaulada
pero gracias a ti soy libre,
porque canto mejor
cuando
me haces llorar.
juego con mi cordura,
dudando si seguirte
o esperar una respuesta
de tu contestador.
ya sabes:
te quiero tanto
que hay marcianos en la Luna
(y selenitas en Marte)
por licor dulce.
piso en tus huellas
para seguir hacia delante.
aumento mi riego
de palabras, ideas, paciencia
para no correr el riesgo
de huir lejos
muy lejos,
detrás de aquellos besos
que tú borraste de mi memoria.
desnudo mis verdades
para evitar tus celos.
cobro por morir en funerales.
aguanto lo que me eches,
jarrones de agua fría
jarrones chinos sin agua
jarrones hechos jirones
sapos, culebras, centellas
lo que tú quieras.
aguanto lo que me eches
(incluso lo que tú estás pensando)
tengo el alma enjaulada
pero gracias a ti soy libre,
porque canto mejor
cuando
me haces llorar.
juego con mi cordura,
dudando si seguirte
o esperar una respuesta
de tu contestador.
ya sabes:
te quiero tanto
que hay marcianos en la Luna
(y selenitas en Marte)
Talento urgente
como rueda el bolígrafo
por el tatuaje
de mi hombro
ruedan los versos
que no escribo.
tumbado en mi diván
se caen las ideas
del calendario
rotas,
las hojas secas
que el invierno va pisando
no inspiran la fuerza
para que algún verso respire.
ya ni las palabras quieren saber
de mí.
huyen despacio,
mostrando su rastro
en la memoria y
cuando las intento alcanzar
huyen deprisa
lagartijas con tinta
de hormiga.
necesidad.
esa es la palabra
que me define
en este momento:
necesidad.
necesito talento
lo que no existe,
lo que no es más que trabajo
aderezado de adornos
sal y pimienta
en una ensalada de palabras
devoradas por mi sed
de conocer y amar.
esa es mi necesidad.
necesito talento urgente
un rayo
en mi mano
para empañar
este espejo
que me deslumbra
con tanta claridad.
maldigo ese talento
que no viene.
por el tatuaje
de mi hombro
ruedan los versos
que no escribo.
tumbado en mi diván
se caen las ideas
del calendario
rotas,
las hojas secas
que el invierno va pisando
no inspiran la fuerza
para que algún verso respire.
ya ni las palabras quieren saber
de mí.
huyen despacio,
mostrando su rastro
en la memoria y
cuando las intento alcanzar
huyen deprisa
lagartijas con tinta
de hormiga.
necesidad.
esa es la palabra
que me define
en este momento:
necesidad.
necesito talento
lo que no existe,
lo que no es más que trabajo
aderezado de adornos
sal y pimienta
en una ensalada de palabras
devoradas por mi sed
de conocer y amar.
esa es mi necesidad.
necesito talento urgente
un rayo
en mi mano
para empañar
este espejo
que me deslumbra
con tanta claridad.
maldigo ese talento
que no viene.
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